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3 oct. 2012

Escritora Isabel Allende recibe premio a la narrativa mágica en Dinamarca

La escritora Isabel Allende recibió hoy el premio Hans Christian Andersen de Literatura en una ceremonia en el Koncerthus de Odens, Dinamarca, que homenajeó la narrativa "mágica" de la autora de títulos como La casa de los espíritus y Paula. 

Su cualidad como narradora y su "talento" para hechizar al público fueron los argumentos esgrimidos por el jurado del premio, dotado con 500.000 coronas danesas (86.000 dólares o 54.000 euros) y que le entregó el príncipe Federico de Dinamarca. 

"El gran mérito de Isabel Allende como escritora es que es capaz de convertirnos en lectores. Nos invita a entrar en la historia con un misterioso preludio, una trama clara y una narrativa sensitiva, cuyas imágenes son imposibles de olvidar", dijo al leer la motivación Anne-Marie Mai, miembro del jurado. 

Allende se mostró emocionada por este galardón, que calificó de uno de los más "significativos" y "un homenaje a la fantasía, a la magia", porque lleva el nombre del célebre escritor de cuentos danés, autor de títulos como El patito feo y El soldadito de plomo. 

"Los cuentos de Andersen fueron los primeros que escuché de niña. Mi madre me los leía en castellano", dijo Allende. Esos relatos "estimularon mi curiosidad, alimentaron mi fantasía y me enseñaron cosas sobre la lealtad, el amor, la grandeza, los dolores y pérdidas de la vida", añadió. Ante un centenar de personas, Allende leyó primero un fragmento de "La vida de las bestias" y dialogó a continuación con su traductora al danés sobre su infancia, sus inicios como escritora y su forma de escribir y construir sus personajes. Este premio fue entregado anteriormente a la británica J.K. Rowling, creadora de la popular saga infantil de Harry Potter.

Isabel Allende asegura que a sus 70 años no tiene destino si no escribe

Isabel Allende asegura que a sus 70 años no tiene destino si no escribe 

La autora recibe hoy el premio Hans Christian Andersen de Literatura "por sus cualidades como narradora mágica y su talento para hechizar a su público" 

 Dpa / Efe / Berlín / Copenhague | Actualizado 30.09.2012 - 05:00 La escritora chilena Isabel Allende asegura que a los 70 años está lejos de jubilarse y que no se imagina una vida sin la escritura. "No tengo destino si no escribo. Mientras tenga cerebro, si no me da Alzheimer o demencia o algo, quiero seguir escribiendo. Lo bueno de mi trabajo es que la edad no importa", aseguró Allende en Berlín, donde presentó la versión alemana de su nueva novela, El cuaderno de Maya. 

Ahora está tratando de terminar otra historia y espera hacerlo antes de fin de año. No reveló de qué trata, sólo que no es un tema histórico sino que sucede en 2012 en San Francisco. "Por una vez no tiene nada que ver con Chile", agregó. 

Después de haber vendido unos 57 millones de libros en todo el mundo, Allende no sabe decir cuál es el secreto de su éxito: "Nadie sabe eso. Se publican 360.000 novelas al año, y por qué unas tienen éxito y otras no, nadie sabe." 

Haciendo un balance de su carrera literaria, la autora cree que su "premio mayor" ha sido la respuesta de los lectores. "Yo recibo todos los días cientos de email, de mensajes que me llegan de todas partes, a veces en lenguas que no comprendo. Me llegan mensajes, tarjetas, cartas. Yo diría que todos los días hay por lo menos una carta que se refiere a mi libro Paula, por lo menos una. Escribí este libro hace casi 20 años y todavía los lectores me relacionan con él. Esto ha sido, yo creo, mi mayor premio, que donde yo vaya haya alguien que ha leído un libro mío y me reciba bien." 

En ese sentido, resta importancia a las duras críticas que recibió por parte de los escritores e intelectuales chilenos cuando en 2010 recibió el Premio Nacional de Literatura y que decían que no lo merecía. "No me afectan, porque he tenido tan buena respuesta de mis lectores de todas partes, y además comprendo la situación porque en Chile, como en muchos países pequeños, cualquier persona que tenga éxito molesta porque parece que les estuviera quitando oxígeno a todos los demás", explicó. 

Hoy recibirá otro premio, el Hans Christian Andersen, galardón dotado con 500.000 coronas danesas (54.000 euros), "por sus cualidades como narradora mágica y su talento para hechizar a su público", según el fallo del jurado. 

La ceremonia de entrega se celebrará en el Koncerthus de Odense, ciudad natal del célebre escritor de cuentos danés. A ella acudirá el príncipe heredero Federico, quien será el encargado de presentar el premio, que incluye también una escultura de bronce y un diploma. 

Horas antes de recoger el galardón, la escritora chilena leerá fragmentos de sus obras en un acto en la Biblioteca Central de Odense y luego será homenajeada con un almuerzo en el Ayuntamiento. A continuación visitará la casa natal de Andersen y recorrerá el centro de la localidad, adornada para la ocasión con pinturas del autor de célebres cuentos como El patito feo, El soldadito de plomo y La sirenita. 

El galardón, creado por una fundación privada en colaboración con el Ayuntamiento de Odense, ha sido entregado con anterioridad en dos ocasiones: al brasileño Paulo Coelho en 2007 y a la británica J.K. Rowling, creadora de la saga infantil de Harry Potter, tres años después. La escritora chilena ya fue una de las embajadoras del Año Internacional Hans Christian Andersen, organizado por las autoridades danesas en 2005 para celebrar el bicentenario del nacimiento de su más conocido escritor, motivo por el que Allende visitó Dinamarca entonces.

24 sept. 2012

Isabel Allende desmiente rumores de su muerte que la transformaron en trending topic en Twitter

Isabel Allende desmiente rumores de su muerte que la transformaron en trending topic en Twitter La escritora chilena afirmó en Twitter: "Estoy muerta, pero de la risa. Los rumores viajan a la velocidad de la luz." Una cuenta falsa del ministro de Economía de España informó sobre su deceso mientras ella tenía programada una exposición en Nueva York. 

por La Tercera - 22/09/2012 - 19:36 

La escritora chilena Isabel Allende desmintió los rumores de Twitter que afirmaban su deceso y que la convirtieron en trending topics en horas de esta tarde. 

La premio nacional de Literatura 2010, escribió en su cuenta @isabelallende: "Estoy muerta, pero de la risa. Los rumores viajan a la velocidad de la luz." Los rumores de su muerte partieron desde una falsa del ministro de Economía de España diera la información. 

El mensaje de @DeGuindosES decía textualmente "El Gobierno de España recibe ahora la noticia del fallecimiento de la escritora Isabel Allende. L.dG." La misma cuenta dio la información en inglés, afirmando que "NOVELIST ISABEL ALLENDE DIES IN MADRID*LdG.". Ambos tuiteos fueron lanzados cerca de las 17:00 horas de Chile. 

Según el períodico "Cinco Días", el autor de esta cuenta falsa y del mensaje sería un italiano que afirma que su intención es mostrar la escasa rigurosidad de las redes sociales. Isabel Allende está presente como conferencista en la décima "Women and Power conference", en el Omega Institute, de Nueva York, y no en España, desde donde se originó la información. Tres horas después de su anuncio, la falsa cuenta del ministro de Economía de España, tuiteó que "Esta cuenta es un falso creado por el periodista italiano Tomasso Debenedetti".

23 sept. 2012

Escritora Isabel Allende se ríe de rumores sobre su muerte a través de Twitter

Escritora Isabel Allende se ríe de rumores sobre su muerte a través de Twitter La chilena, Premio Nacional de Literatura 2010, escribió en su cuenta de la red social "estoy muerta, pero de la risa. Los rumores viajan a la velocidad de la luz".

SANTIAGO.- Revuelo causó este sábado la supuesta muerte de la escritora chilena Isabel Allende, luego que una cuenta en Twitter, que decía pertenecer al ministro de Economía de España, Luis De Guindos, aseguraba el fallecimiento de la Premio Nacional de Literatura 2012. 

El mensaje señalaba que "El Gobierno de España recibe ahora la noticia del fallecimiento de la escritora Isabel Allende". Con el correr de los minutos se confirmó que la cuenta era falsa, además que cercanos a la escritora aseguraban que ella estaba viva. 

Pero todo quedó claro cuando horas más tarde la propia Allende en su cuenta de Twitter escribió: "estoy muerta, pero de la risa. Los rumores viajan a la velocidad de la luz".

Maya, de Isabel Allende

Leeman se entendía con varios policías, que recibían su parte y lo dejaban en paz. “Son unos cerdos odiosos, malditos, insaciables, hay que cuidarse de ellos, son capaces de cualquier cosa, ponen pruebas para implicar a inocentes, roban joyas y dinero en los allanamientos, se quedan con la mitad de las drogas y las armas que confiscan, se protegen unos a otros. Son corruptos, racistas, psicópatas. Son ellos los que deberían estar entre rejas” 

Faltaba saber si la voz en el teléfono que ordenó matar a Brandon Leeman era la misma que después informó a los asesinos de dónde encontrarme, y si esa voz correspondía al POLICIA CORRUPTO, en caso que fuese una sola persona, pues también PODIAN SER VARIOS… He andado muy susceptible por el fin del amor y asustada por malos presentimientos… El mundo estaba envuelto en un manto algodonso, como una metáfora de mi estado de ánimo. La ira, el bochorno, la desilusión y el llanto, que me trastornaron cuando perdí a Daniel, dieron paso a una tristeza imprecisa y cambiante, como la niebla. La niebla es inquietante, quién sabe qué peligros acechan a dos metros de distancia… 

Para qué iba a explicarle lo que yo había deducido por los mensajes de mi Nini, para qué decirle que llevaba un tiempo visualizando cada paso inexorable que él daba en mi dirección, calculando cuánto demoraría en alcanzarme y aguardando, angustiada, ese momento… 

¿Cuánto sabía ese hombre? Era un hombre musculoso, entrenado en artes marciales y acostumbrado a situaciones de violencia. Era uno de los hombres que aceptaba soborno fue destituido de la policía por corrupción. Podemos llegar a un acuerdo, ¿Qué acuerdo? Tu vida y tu libertad. Cerraré el caso, tu nombre no aparecerá en la investigación y nadie volverá a perseguirte…. El jueves 9 de Diciembre de 2009. Se encontró una cámara Cannon, unos creen a pie juntillas que se lo llevó el Caleuche, el barco fantasma, en cuyo caso no encontraremos ni la gorra de béisbol.

"Cuando has sido victima en cualquier lugar del mundo,la pesadilla es eterna, desgraciadamente esta es una realidad terrible pero inevitable, sobretodo la persecución que no parece nunca terminar, el acoso, las humillaciones, las mentiras que inventan en  tu contra te hunden la vida , atentan contra tu vida, contra tu honor, contra tu libertad, y si hablas una vez la próxima no sales vivo, y lo más triste y más cruel es que si es un pueblo pequeño todos se ponen en tu contra, observas todas las caras de la injusticia, si sales con vida puede ser un milagro,  una cosa es ser el observador y otra la victima, las palabras de I.A. en su texto no resultan nada exageradas son un espejo de la realidad, a Dios gracias aun quedan polis que hacen honor a su uniforme"


Desaprendiendo

martes, 26 de octubre de 2010

 La incoherencia en los testimonios de la policía librará de la cárcel al fotoperiodista acusado de agredir a dos agentes 

Hoy ha quedado visto para sentencia el juicio contra el fotoperiodista freelance Manuel Moriel Cambres, que fue acusado por agresión y atentado a los agentes de la autoridad, en concreto a tres policías, durante una redada ocurrida en un local de música dominicano en el año 2008.  

En el juicio, la fiscalía pedía 18 meses de prisión para el fotógrafo, que se dedica entre otras cosas a documentar y denunciar los tratos abusivos de los cuerpos de seguridad del Estado hacia la población inmigrante. La defensa, por su parte, ha solicitado la absolución sin cargos debido a que los hechos presentados en la denuncia no se corresponden con la verdad. Según la versión inicial aportada por la Policía, una dotación entró en la madrugada del día 19 de abril de 2008 en el bar de copas y, según el protocolo habitual en los casos de control de tráfico de estupefacientes, procedieron a pedir la documentación a todos los allí presentes, incluido Moriel. Lo que ocurrió fue que éste se resistió a identificarse y agredió a algunos de los efectivos, por lo que se lo llevaron detenido.

Por su parte, el acusado sostiene que fueron los agentes quienes le propinaron una paliza a él. Asegura que cuando la policía entró, reparó en que llevaba una camara, que en realidad eran dos: una colgada del cuello y otra de video oculta debajo de la chaqueta. Al parecer, los agentes, presuntamente tuvieron un comportamiento abusivo porque amenazaron a los asistentes con un "al primero que se mueva le doy un gomazo" y porque a uno de ellos le pegaron una bofetada por hacer un amago de sonreir. Cuando vio que lo que estaba ocurriendo era noticia, Moriel comenzó a grabar, y fue entonces cuando la policia le intentó quitar la cámara. Él se negó a entregar su equipo alegando su profesión de periodista y asegurando que podía mostrar la documentación que le acredita como tal. Y ahí comenzó el rifi rafe. Moriel y sus testigos sostienen que le sacaron a rastras del bar sin haberle permitido identificarse, le pegaron una paliza en el exterior del mismo y le llevaron a comisaría, donde le devolvieron su equipo, que había sido previamente requisado en el establecimiento sin levantar acta alguna de la intervención, pero ya sin las tarjetas de memoria donde había grabado toda la escena. Su carné de prensa, por otra parte, quedó olvidado en el suelo del bar. 

La policía, por su parte, alega que le pidieron educadamente la documentación, algo a lo que él se negó, empujándo a unos, pateando a otros y desobedeciendo la orden de identificarse. No obstante, los agentes han sido incapaces, durante el juicio, de presentar una versión coherente, contradiciéndose en numerosas ocasiones. En opinión de las fuentes judiciales consultadas no han sido nada creíbles, ya que han dado cuatro versiones distintas: El primero ha asegurado que el acusado le empujó contra la barra del bar, el segundo ha dicho que les pateó en el exterior y le rompió su reloj, el tercero, directamente, no se acuerda de lo que pasó y el cuarto suscribe el contenido de la denuncia porque ha transcurrido mucho tiempo desde entonces. Y frente a ellos, los cuatro testigos de Moriel sí han podido dar una versión coherente. Todos han corroborado la versión del acusado, y durante el largo interrogatorio por parte de la fiscalía y del juez, todos han coincidido en que no le permitieron identificarse y que además, cuando se resistió a que le quitaran su cámara, le pegaron. Según las mismas fuentes consultadas, va a ser muy difícil demostrar los cargos de los que acusa a Moriel, tanto por el testimonio contradictorio de los policías como por la verosimilitud y firmeza de las declaraciones de los testigos. No obstante, el fotógrafo no va a conseguir nada en el caso que quiera denunciar el trato de los agentes. No lo hizo entonces porque le aconsejaron no emprender acciones legales hasta contar con una sentencia absolutoria donde se demostrara su inocencia. 

Si lo hubiera hecho en el momento en que ocurrieron los hechos, quizá se hubiera podido demostrar la verdad, pero la policía seguramente "se irá de rositas", según la fuente consultada, porque en estos momentos no hay pruebas que presentar. Sus lesiones por la presunta agresión no fueron examinadas por el médico forense en su día, y también sería difícil demostrar que la cámara fue requisada de forma ilegal. Además, la tarjeta de memoria, llena de imágenes, desapareció tras la intervención.

27 ago. 2012

Alex "El bisawelette" o el testimonio de una tercera edad muy actualizada

14 Agosto 2012, 4:18 PM 

Alex "El bisawelette" o el testimonio de una tercera edad muy actualizada 

“Nadie se hace viejo, mientras siga teniendo ilusiones, continúe persiguiendo sueños y mantenga intacta su capacidad de aprendizaje” Oscar Zazo, escritor español

 Escrito por: DEISY TOUSSAINT (deisytoussaint@gmail.com) 


Alejandro Martín Cascón, quien pide a sus amigos que le llamen Alex "El bisawelette", nació el 22 de abril del 1926, en la ciudad de Bejar, Salamanca, pero lleva más de medio siglo viviendo en Plasencia, provincia de Cáceres. Tiene una familia excepcional compuesta por tres hijos, siete nietos y dos biznietas. 

 “Considero la familia, como la estabilidad más completa de dos personas que desean unirse para toda su vida, aparte de ritos o creencias religiosas”, expresa Alejandro. 

Manifiesta que disfruta de la vida a plenitud y para corroborar eso vive en un vergel paradisiaco en medio de dos ríos que forman una isla. 

Alejandro, es un hombre de muchas experiencias en la vida y ha tenido el privilegio de vivir diferentes épocas, ha sabido adaptarse a los cambios y eso le ha enseñado a establecer diferencias entre cada una de ellas. 

Exalta el valor de la mujer, y hace alusión a su madre cuando dice "mi progenitora era linda, cual Diosa del Olimpo". 

Es amante y seguidor del periódico HOY, porque dice que el título `HOY´ es igual al principal diario de Extremadura, su región de residencia, el cual se edita en Badajoz, que es la principal ciudad de esa Autonomía, y además en el mismo le han publicado numerosas entrevistas, con temas diversas como el antitabaco, la literatura o el carnet de ciudadano del mundo. 

Alejandro es un fiel seguidor de las redes sociales, lee periódicos digitales, tiene correos de gmail, hotmail y yahoo. Es usuario habitual de Facebook, y trabaja con diferentes blogs y páginas web; aficiones algo atípicas para su generación. 

Es un fiel seguidor de la escritora peruana Isabel Allende. 

Sostiene que “Las redes sociales, como todo en la vida, tienen su dulce y su amargo. Desde que se impuso la comunicación y escritura virtual, se vienen gestando los grupos, los blogspot o el Megaupload, por poner algunos ejemplos, pero si se han impuesto las redes sociales, ha sido por su universalidad, y sobre todo, porque se han hecho extensivas a todas las clases sociales, también comenta que ya quien no tiene Facebook, por citar una de ellas, es como si no existiera. 

Pero hay que tener sumo cuidado en el uso, advierte Alejandro, porque hay muchos desaprensivos que esta práctica la emplean en beneficio propio, aun a costa de perjudicar a otros que ingenuamente difunden sus datos. "Lo que, a fin de cuentas, me parece un ya irreversible mal menor; así es que, recomiendo hacer un uso racional de las redes, pero al tiempo discreto y reservado por el bien de nuestra privacidad".

25 ago. 2012

Somos complicados cuando nos lastiman

Somos complicados cuando nos lastiman 

No resulta fácil juzgar el comportamiento de los demás. Comprendí que somos capaces de lo peor, no porque somos visceralmente malos sino porque nos sentimos frágiles, heridos, frustrados. Vivimos esperando de los demás lo que no nos dan, entonces los provocamos hasta que reaccionen, los lastimamos porque nos duele algo. Si logramos admitir nuestras fallas no podremos tener prejuicios frente a los demás, nos ubicaremos en una actitud de conciliación, la que no siempre significa que renunciaremos a la agresión sino que intentaremos disfrazar de comprensión nuestro deseo de herir. La hostilidad se convertirá en una seudocompasión. Por eso mismo es difícil adquirir la necesaria sabiduría para controlar con la mente los impulsos emocionales y dialogar sin polemizar. 

El fundamentalismo cristiano es el no al diálogo y el rechazo al cientifismo pues no necesita hablar si ya lo sabe todo, es dueño de la verdad absoluta y ridiculiza a humanistas y filósofos. No existe mayor diferencia entre el fundamentalismo y el fanatismo. Se puede lapidar porque la Biblia y el Corán lo prescriben, existe un apego total a la letra sin posibilidad de adaptación o de evolución, se dogmatiza la concepción cristiana, hay total incompatibilidad entre la creación tal como la narra la Biblia y la teoría de la evolución, razón por la cual el Vaticano se puso en guardia frente a las teorías de Teilhard de Chardin hasta que el papa Juan XXIII declaró: “¡Cuidado!”. “No empecemos de nuevo con lo de Galileo!”, sin embargo, el Santo Padre prohibió la lectura de aquellos libros. Benedicto XVI en cambio elogió recientemente una teoría de Teilhard. Desde luego, tanto el fundamentalismo cristiano como el musulmán condenan al infierno eterno a homosexuales y transexuales por apego absoluto al Antiguo Testamento. El fundamentalismo, lo recalcamos, es el rechazo frontal a quien no piensa como nosotros, actitud lamentable en pleno siglo XXI. 

Recuerdo haber escuchado en una reunión social a un brillante abogado de la localidad afirmando: “Lo malo de Hitler es que no acabó con todos los judíos”. Cuando le hice notar que esperaba en el futuro verlo cambiar de opinión, me miró a los ojos y me dijo textualmente. “Yo, señor, jamás cambio de parecer”. Eso se llama fundamentalismo. El agnóstico deja todas las puertas abiertas. 

He podido notar que sentía una gran alegría cuando podía devolver bien por mal. Me encanta este clisé que todos conocemos: “Cuando menos lo merezco es cuando más necesito de ti”. No he logrado todavía aplicarlo del todo en mis relaciones familiares. Cada vez que me dejé llevar por la ira, sentí luego una gran tristeza. Ser no violento es aprender a escuchar, es desdoblarnos para vernos actuar, es desarrollar al máximo nuestro sentido del humor. Cada vez que lo perdí hice el ridículo y sucedió numerosas veces. Cuando Alejandro Magno le pregunta a Diógenes: “¿No me tienes miedo?”, el filósofo pregunta: “¿Eres un bien o un mal?”. “Soy un bien”. “¿Entonces, quién podría temerle al bien?”; razón por la cual Alejandro Magno confiesa: “Si no fuera Alejandro, quisiera ser Diógenes”. Estamos muy cerca de la fina ironía de Sócrates.

16 ago. 2012

El talento de nuestros enemigos

Bernard Fougéres

El talento de nuestros enemigos Saber separar las simpatías o antipatías personales de nuestro juicios es superación que pocos saben alcanzar. No citaré la trillada frase de Voltaire, basta con recordar leyes elementales de sabiduría. Toda una vida no basta para saber mirar las cosas sin pasión aunque con entusiasmo pues aquella palabra derivada del griego (en-theous) habla de un arrebato divino dentro de nosotros. El político que sabe reconocer las virtudes de sus adversarios, además de ser un caballero, es un sabio. Confieso que después de haber entrevistado a más de mil personajes, el hecho de conocer de muy cerca a unos conociendo su familia, su casa, hasta su perro, no mermó mi admiración hacia quienes la habían despertado. La familiaridad nunca borra el respeto. No citaré nombres de figuras ecuatorianas incluyendo a simples ciudadanos que conquistaron mi simpatía por ser gentiles, corteses, esté o no de acuerdo con sus pensamientos o filiación política. Alberto Cortez es mi hermano, pero sigue siendo mi ídolo. 

No podemos impedir que ciertas personas nos tengan antipatía pero somos dueños de nuestros sentimientos hacia ellas. Lo importante es no odiar, no despreciar a quienes nos desvalorizan. Aquella enseñanza de poner la mejilla a quienes nos abofetean no resulta tan drástica como parece. Ciertas empleadas de casa pueden con su silencio ubicarse encima de quienes las desdeñan. Siempre recuerdo la contestación que dio con fría calma María Félix a un periodista que le preguntaba si era lesbiana: “Seguro que yo lo sería si todos los hombres fueran como usted”. Eso se llama elegancia en cualquier idioma. A la misma pregunta Marilyn Monroe respondió hace más de cincuenta años: “No hay sexo incorrecto cuando hay amor en él”. Es la respuesta de otra dama. 

No entiendo que se pueda odiar a quien hemos amado. Por eso sigo admirando a las parejas que conservan la amistad después de un divorcio guardando desde luego un margen de errores o silencio cuando hubo heridas difíciles de cicatrizar. Nada es tan hermoso como recordar a las personas que hemos amado aún si no prosperó nuestra unión por cualquier motivo. Cómo podríamos malograr nuestro juicio hacia una mujer a la que besamos, a la que escribimos, con la que compartimos intimidad. El silencio puede ser muestra de respeto, jamás debe ser condenatorio. Quien habla mal de las mujeres que ha amado es digno de lástima.

Cada ser humano encontrado en el camino tiene virtudes y defectos; sabio es aquel que guarda el recuerdo de las cualidades, se muestra comprensivo frente a los errores. Aprendí mucho de quienes no pensaban como yo. El periodismo tal como lo concibo jamás debe llegar a ser visceral. Charles De Gaulle invitó a cenar en el Palacio del Eliseo a Henry Tissot, quien lo imitaba y se mofaba de él; también invitó al policía de tránsito que lo multó por andar a exceso de velocidad con su Citroën DS 21 en su pueblo natal. Cuando pregunté al famoso actor de Las Diabólicas, Paul Meurisse, si Edith Piaf era una gran actriz, me contestó: “El general Charles De Gaulle no tenía buena voz pero cuando entonaba La Marsellesa, toda Francia se estremecía”. Son respuestas de grandes señores.

15 ago. 2012

Mercedes Sosa, Agua,fuego, tierra y viento.



Agua, fuego, tierra y viento.
Mercedes Sosa

Llevo muy adentro cada gota de mi vida
Un amor profundo, luminoso, singular.
Te amo con el alma, te amo sin medida,
Te amo solamente como nadie supo amar.

Pero no estoy sola, este amor que nos protege
Viene acompañado como río rumbo al mar,
Trae enamorado agua, sol y peces
Y refleja un cielo donde vamos a volar.

Cuando yo te abrazo no te abrazo sola,
Te abraza conmigo una eternidad,
Te abrazan los valles, las montañas y los vientos,
Las flores del campo y el olor del pan.

Cuando yo te beso, no te beso sola,
Azúcar te traigo del cañaveral.
Soy como la tierra para darte fruto,
Soy de miel morena para amarte más.

"esto sentimos por ustedes,
Nuestro continente amado latinoamericano"

Vengo desde siglos, traigo voces y señales
Que salen del fondo de la tierra por mi voz.
Cuando digo te amo, te aman los frutales,
La luna que enciende en mis ojos el carbón.

Por eso te cuido, te extraño, te nombra mi canción,
Por eso te apaño con mis manos de algodón.
Que nada ni nadie pueda hacerte daño,
Te pongo de escudo el parche de mi corazón.

Cuando yo te abrazo no te abrazo sola,
Te abraza conmigo una eternidad,
Te abrazan los valles, las montañas y los vientos,
Las flores del campo y el olor del pan.

Cuando yo te beso, no te beso sola,
Azúcar te traigo del cañaveral.

Soy como la tierra para darte fruto,
Soy de miel morena para amarte más.
Soy de miel morena para amarte más.

15 jul. 2012

Maya...

“El Cuaderno de Maya” 
escrito por Isabel Allende


“Soy Maya Vidal, diecinueve años, sexo femenino, soltera, sin un enamorado, por falta de oportunidades y no por quisquillosa, nacida en Berkeley, California, pasaporte estadounidense, temporalmente refugiada en una isla al sur del mundo. Me pusieron Maya porque a mi Nini le atrae la India y a mis padres no se les ocurrió otro nombre, aunque tuvieron nueve meses para pensarlo. 

En hindi, maya significa “hechizo, ilusión, sueño”. Nada que ver con mi carácter, Atila me calzaría mejor, porque donde pongo el pie no sale más pasto.” “Esta Maya me ha hecho sufrir más que ningún otro de mis personajes. En algunas escenas le habría dado unas cachetadas para hacerla entrar en razón, y en otras la habría envuelto en un apretado abrazo para protegerla del mundo y de su propio corazón atolondrado” ( Isabel Allende). 

Tell me, what else should I have done? Doesn’t everything die at last, and too soon? Tell me, what is it you plan to do Whith your one wild and precious life? (Mary Oliver, The summer day)

 “…Pero sin la compasión agresiva de mi Nini, que suele ofender a los mismos beneficiados“. ( me encanto esta frase) Hace una semana, mi abuela me abrazó sin lágrimas en el aeropuerto y me repitió que, si en algo valoraba mi existencia, no me comunicara con nadie conocido hasta que tuviéramos la certeza de que mis enemigos ya no me buscaban. Me entregó un cuaderno de cien hojas para que llevara un diario de vida, como hice desde los ocho años hasta los quince, cuando se me torció el destino. Vas a tener tiempo de aburrirte, Maya. 

Aprovecha para escribir las tonterías monumentales que has cometido, a ver si les tomas el peso. Éste sería mi cuaderno número 9...contienen las claves para desatar los nudos de mi personalidad; pero si los hubiera leído, sabría que contienen un montón de fábulas capaces de despistar al mismo Freud. En principio, mi abuela desconfía de los profesionales que ganan por hora, ya que los resultados rápidos no les convienen. 

Me resulta complicado escribir sobre mi vida, porque no sé cuánto recuerdo y cuánto es producto de mi imaginación; la estricta verdad puede ser tediosa y por eso, sin darme ni cuenta, la cambio o la exagero, pero me he propuesto corregir ese defecto y mentir lo menos posible en el futuro. En hindi, maya significa: “hechizo, ilusión, sueño”….Estoy en Chile, donde el océano se come la tierra a mordiscos y el continente sudamericano se desgrana en islas. Mira, chiquilla, hay momentos en que uno no tiene ningún control sobre su propia vida, las cosas pasan no más. Un cielo anaranjado sobre las montañas moradas de los Andes, definitivas, eternas, inmensas… un valle verde, hileras de árboles, potreros sembrados y a lo lejos Santiago. Se daba cuenta que su madre intentaba protegerlo con verdades a medias y mentiras. Madre e hijo se quedaron encerrados, tiritando de soledad. 

Su ánimo no mejoro con la llegada de una vacilante primavera ni con las flores, que surgieron como un espejismo en una sola noche donde antes había nieve dura. Se sentía sin raíces y mantenía su maleta preparada. Aprendió a mirar el cielo sin prejuicios comenzaron sus sospechas sobre la existencia del planeta invisible, en el hemisferio sur se ven constelaciones desconocidas en el norte, en algunas partes las noches son tan impolutas y el clima tan seco, que resultan ideales para escudriñar el firmamento. Éste poseía la rara combinación de una mente brillante y la fantasía de un soñador, el astrónomo vivía tan perdido como el planeta que buscaba en el cielo. Pensó que ambos habían venido de lejos para encontrarse en ese punto del globo y de sus destinos, porque así estaba escrito en las estrellas.

Debía sobrevivir y criar a su hijo en un país donde siempre sería extranjera; no había tiempo para sueños románticos. Que se encontraba en una encrucijada transcendental y que el camino que escogiera determinaría su futuro. Tanteando el alma para asegurarse de que no estaban equivocados. Con ese primer abrazo, mi Nini concluyó que había conocido al astrónomo en otras vidas y en otros tiempos, que ése era sólo un reencuentro y que sus signos astrales y sus arcanos del tarot se complementaban. Media hora navegando silenciosamente por un mar luminoso. No es cariñoso, pero nos entendemos en el lenguaje de la flora y la fauna; esperanto telepático. Tendré que andar pisando huevos, para que no se arrepienta de haberme dado hospedaje. Una leva de perros variopintos ladrándole furiosos al Fákin, pero sin acercarse demasiado, porque su actitud de supremo desprecio indicaba a las claras que el primero que lo hiciera sufriría las consecuencias. Te advierto que soy muy ignorante, no sé nada de nada… 

El mundo entero es mágico, Maya. Cree que las casas tienen recuerdos y sentimientos, ella puede captar las vibraciones: sabe si el aire de un lugar está cargado de mala energía porque allí han sucedido desgracias, o si la energía es positiva. Su caserón de Berkeley tiene alma buena. Berkeley esa ciudad sucia, radical, extravagante, con su mezcla de razas y pelajes humanos, con más genios y premios Nobel que cualquier otra en el mundo, saturada de causas nobles, intolerante en su santurronería. Ni sucumbir a la hipocresía social. Mi abuela diría que le estoy dando tiempo a mi alma de llegar a Chiloé; están esperando el alma que anda en las nubes. Eso de espirituado puede significar debilidad mental o que el afectado posee más espíritu que materia. Manuel, me vigila con el rabillo del ojo sin decir palabra, pero está atento a mis necesidades. Al menor intento mío de darle las gracias reacciona con un gruñido. 

Según mi Popo, yo no era deficiente mental, sino imaginativa, lo que es menos grave, y el tiempo le dio la razón, porque apenas aprendí el abecedario comencé a leer con voracidad y a llenar cuadernos con poemas pretenciosos y la historia inventada de mi vida, amarga y triste. Me había dado cuenta de que en la escritura la dicha no sirve para nada, sin sufrimiento no hay historia, y saboreaba en secreto, el apodo de huérfana. Indaga sobre mi pasado y así, de a poco, vamos hilando ideas y conociéndonos. El mundo es misterioso y en él todo es posible. Los brujos vuelan, pueden hacer mucho mal, matan con el pensamiento y se transforman en animales, los cuentos y anécdotas más sabrosos se consiguen de la gente antigua, en los sitios más apartados del archipiélago. En 1880 arrestaron a varias personas acusadas de brujería, las juzgaron en Ancud y las fusilaron. 

¿Tú crees en brujas?, le pregunté a Manuel No, pero haberlas, haylas, como dicen en España Cree que en la vida no hay finales sino umbrales, se deambula por aquí y por allá, tropezando y perdiéndose. El color dominante del aura de mi abuelo era violeta, muy apropiado para él, porque es el color de la sensibilidad, sabiduría, intuición, poder psíquico, visión de futuro. 

Decía que Da Vinci, Galileo, Einstein y Darwin, por mencionar sólo a cuatro genios de la cultura occidental, cuestionaron el conocimiento de su época. Me explicaba que el sol es una estrella pequeña entre cien millones de estrellas en la Vía Láctea y que seguramente había millones de otros universos además del que ahora podemos vislumbrar. Un astrónomo necesita más imaginación poética que sentido común, porque la magnifica complejidad del universo no puede medirse ni explicarse, sólo puede intuirse. Un vaso de leche con canela y miel, secreto de astrónomo para desarrollar la intuición. Leyendo sobre los gorilas en un National Geographic, de cómo son vegetarianos, mansos y con sentido de familia… Chile es una pestaña entre las montañas de los Andes y las profundidades del Pacífico, con centenares de volcanes, algunos con la lava aún tibia, que pueden despertar en cualquier momento y hundir el territorio en el mar. Su determinación para inculcarme conciencia social siempre fue heroica. Pero sin la compasión agresiva de mi Nini, que suele ofender a los mismos beneficiados. ( Como me he reído con esta frase) Trataba a mi Nini, que no es dócil, con el mismo método de entrenar perros de bombas: afecto y firmeza, castigo y recompensa. Le habría gustado esta vida, este paisaje, esta abundancia de mariscos, esta pereza del tiempo. Prométeme que siempre te vas a querer a ti misma como te quiero yo, Maya. Me quería sin condiciones, me aceptaba tal como soy, con mis limitaciones, manías, defectos, me aplaudía aunque no lo mereciera, al contrario de mi Nini, que cree que no se deben celebrar los esfuerzos de los niños, porque se acostumbran y después lo pasan pésimo en la vida, cuando nadie los alaba. Las fuerzas catastróficas de la naturaleza, me alborotaron la sangre y me nublaron el entendimiento. 

Con la misma pasión con que abrazaba perdidas causas políticas y humanitarias, mi abuela se enfrento a Dios para defender a su marido, primero con suplicas, rezos y promesas, y después con maldiciones y amenazas de volverse atea. La muerte le pasa a otros, no a quienes amamos y mucho menos a mi abuelo, que era el centro de mi vida, la fuerza de gravedad que anclaba el mundo, sin él yo no tendría asidero, me arrastraría la menor brisa. Aunque a veces esos dos se hallan en extremos ideológicos opuestos, no pueden permanecer enojados, porque se quieren demasiado y tienen mucho en común. Esa noche vi a Dios. No había luna, el cielo estaba lleno de diamantes, una telaraña luminosa, todo lo que existe esta conectado por los hilos de esa telaraña. Le contaba de dos enamorados que se reencarnaban en diferentes épocas, vivían aventuras, morían y volvían a encontrarse en otras vidas, siempre juntos. Un dolor así, dolor del alma, no se quita con remedios, terapia o vacaciones, un dolor así se sufre, simplemente, a fondo, sin atenuantes, como debe ser. Vieras tu lo difícil que es respirar sin pensar, eso se llama meditación.

Todo el mundo necesita un Amor. Con la muerte de mi abuelo quedé sin brújula y sin familia… Abrazada a la urna de las cenizas de su marido, me dijo que el corazón se quiebra como un vaso, a veces con una partidura silenciosa y otras estallando en añicos. Yo me había agazapado dentro de un caparazón de escarabajo y no permitía que nadie se me acercara. En las noches más oscuras, cuando estaba más desesperada, sentía la presencia de mi popo. Mi tristeza lo llamaba. Soportaba de buen talante sus cambios de humor, sus arrebatos sentimentales y sus súbitas premoniciones. Daba largas caminatas en el bosque y comenzó a frecuentar el centro Zen. Carece por completo de talento para la serenidad, pero en la forzada quietud de la meditación invocaba a mi popo y él acudía, como una suave presencia, a sentarse a su lado. Empecé a tantear el peligro con determinación de hipnotizada, pronto llevaba una doble vida, mentía con pasmosa habilidad y me enfrentaba a gritos y portazos con mi abuela. Con el pretexto de supuestas violaciones y golpes de su padrastro, Sarah se dedicaba a robar compulsivamente, mientras Debbie y yo vivíamos alerta para encubrirla y protegerla. Por su parte Debbie, a quien en verdad le pegaban en su casa y la había violado un tío, era fanática de las películas de terror y sentía una atracción morbosa por cosas de ultratumba, zombis, vudú, Drácula y posesiones demoníacas. Me voy al pueblo trotando, la gente me mira extrañada y más de uno me ha preguntado adónde voy tan apurada. Juanito Corrales es mi favorito, parece un muñeco, sus ojos negros que todo lo ven, pasa por lerdo porque habla lo mínimo, pero es muy listo, se dio cuenta temprano de que a nadie le importa lo que uno diga, por eso no dice nada. En el día eres el colmo del equilibrio y la tranquilidad, como Sidarta, pero yo te oigo en las noches, Manuel, gritas y gimes dormido. ¿Qué es eso tan terrible que escondes? Lo observo con disimulo, porque me mantiene a cierta distancia, creo que me tiene miedo. Si trato de indagar en el pasado o los sentimientos, se pone a la defensiva,. Es sociólogo, además de antropólogo, no sé cuál es la diferencia… Me gusta trabajar y viajar a otras islas con él, me gusta vivir en su casa, me gusta su compañía. Éstas son las historias que debo anotar, porque un día le servirán de materia prima a mi Nini para sus cuentos. Mi abuela tiene debilidad por quienes sufren de amor. 

No creo que seas de mala índole, Maya, ni completamente estúpida, aunque haces lo posible por parecerlo. Me propuse sabotear cualquier intento de redención, mientras planeaba cómo vengarme de mi padre por llevarme a ese antro de desquiciados, de mi Nini por permitirlo y del mundo entero por darme la espalda. La iglesia cuya enclenque estructura esta sostenida por Dios, como quedó probado en 1960, cuando hubo el terremoto más fuerte registrado en el mundo, 9.5 en la escala de Richter. Se subió el mar y estuvo a punto de tragarse al pueblo, pero las olas se detuvieron en la puerta de la iglesia. Oregón el invierno en esos bosques llegaba para instalarse, con su cristalina belleza de hielo y nieve y sus cielos, a veces azules e inocentes, otras plomizos y enrabiados. En el primero de los acuerdos firmados sin intención de cumplirlos me comprometí, como los demás alumnos, a evitar alcohol, drogas, violencia y sexo. Para evitar problemas era muy importante parecer normal, aunque la definición de normalidad fluctuaba. Si comía mucho, padecía de ansiedad, si comía poco era anoréxica, si prefería la soledad era depresiva, pero cualquier amistad levantaba sospecha, si no participaba mucho quería llamar la atención. 

“Palos porque bogas y palos porque no bogas” Debíamos actuar nuestros traumas con el fin de superarlos. No nos golpean, pero nos aplican tortura psicológica. Manuel es uno de esos tipos bondadosos que se avergüenzan de serlo, no hace esfuerzos por ser amable y se asusta cuando alguien le toma cariño, por eso tiene un poco de miedo. Me gusta su ironía, su seguridad, su callada compañía, me gusta que no sepa cuánto cariño le tiene la gente. No siento atracción por él, nada de eso, sino un cariño tremendo, imposible de expresar con palabras. “Relájate hombre solo vengo a respirar contigo” La felicidad es jabonosa, se escurre entre los dedos, pero a los problemas uno puede aferrarse, tienen asidero, son ásperos, duros. La vida es una tapicería que se borda día a día con hilos de muchos colores, unos pesados y oscuros, otros delgados y luminosos, todos los hilos sirven. En Chiloé no hay combustible para hogueras de desesperación. En esta casa de ciprés el corazón se tranquiliza. Hay que estar muy quieta, en silencio, en un espacio vacío y limpio, sin relojes, para percibir a los espíritus. Aquí la vida no es fácil y para muchos la muerte es una invitación al descanso… Me fui hundiendo en un espeso lodazal, sin aire, ahogándome, muriéndome. Llegué como un toro suelto a romperle la cristalería… El amanecer los encontró abrazados y tristes, como dos huérfanos. Manuel me ve escribir en mi cuaderno con la concentración de un notario, pero nunca me pregunta qué escribo. Su falta de interés contrasta con mi curiosidad, yo quiero saber más de él, su pasado, sus amores, sus pesadillas… 

Mi presencia debe ser un incordio para este hombre solitario… Yo presenciaba el ritual de la dama blanca, la cuchara, la llama de una vela o un encendedor, la jeringa, la goma en el brazo o la pierna, admirada por su destreza para pinchar las venas colapsadas, invisibles, incluso en la ingle, el estómago o el cuello. Perdí la cuenta de cuántos zombis nos rodeaban con mocos y úlceras, agitados, temblando, sudorosos, aprisionados en sus alucinaciones, sonámbulos perseguidos por voces y bichos que se les metían por los orificios del cuerpo. El placer, la grandiosidad y la euforia le duraban sólo unos momentos y después volvía a agonizar en un abismo profundo, absoluto, del cual sólo podía emerger con otra dosis. Solo tráfico de drogas y reventa de objetos robados, negocios de hormiga comparados con otros que funcionaban impunemente en la ciudad. A veces llegaban sin un céntimo y suplicaban hasta que él les daba algo por caridad o para mantenerlos enganchados. Otros ya andaban con la mano de la muerte y no valía la pena socorrerlos, vomitaban sangre, les daban convulsiones, perdían el conocimiento, a ésos los hacía tirar a la calle. El oficial me caía bien, miraba a los ojos con expresión amable, daba la mano con firmeza y su actitud era relajada. Mi abuela entusiasta del tarot, aspirante a astróloga, lectura del aura y de la energía, intérprete de sueños, coleccionista de amuletos, cristales, piedras sagradas, por no mencionar amiga de los espíritus que la rondan. Leeman se entendía con varios policías, que recibían su parte y lo dejaban en paz. “Son unos cerdos odiosos, malditos, insaciables, hay que cuidarse de ellos, son capaces de cualquier cosa, ponen pruebas para implicar a inocentes, roban joyas y dinero en los allanamientos, se quedan con la mitad de las drogas y las armas que confiscan, se protegen unos a otros. Son corruptos, racistas, psicópatas. Son ellos los que deberían estar entre rejas” Los infelices que acudían al edificio a buscar drogas eran prisioneros de su adicción, pobres de pobreza absoluta, solos de soledad irremediable, ésos sobrevivían perseguidos, apaleados, ocultos en sus agujeros del subsuelo como topos, expuestos al zarpazo de la ley. Para ellos no había impunidad, sólo sufrimiento. 

Me sentía atrapada y ya no podía seguir engañándome respecto a la adicción, porque dependía del alcohol, pastillas, marihuana, cocaína y otras drogas para pasar el día. Una voz insistente me recordaba el peligro, cómo no lo veía, por qué no huía antes de que fuera tarde, qué esperaba para llamar a mi familia. “No abras la boca, Laura, porque te lo harán pagar, esos tipos no perdonan“…No puedo contar con la lealtad de nadie. Vi con aterradora claridad el abismo abierto a mis pies y una vez más pensé en huir, pero de nuevo me paralizó la sensación de hundirme en espesa melaza, inerte, sin voluntad. Porque ha pasado algo que merece escribirse con tinta de oro y letras mayúsculas ¡ESTOY ENAMORADA!. ¿Cómo voy a callarme si ando flotando? Así de caprichoso es el Amor. Sentí un espasmo de susto en el estómago, como si hubiera materializado un personaje de ficción, alguien conocido en otra realidad, en una ópera o un cuadro del Renacimiento. Tan elegante era la lenta danza de los cisnes en la seda color violeta del mar, que nos quedamos admirándola callados. Me sentí cómoda con él desde el comienzo, tenemos gustos similares en libros, cine, y música y nos reímos de las mismas cosas, entre los dos conocemos más de cien chistes de locos. En lo demás somos muy diferentes. Me parece que el año pasado descendí precipitadamente a un mundo sombrío. 

Mientras estuve bajo la tierra, como una semilla o un tubérculo, otra Maya pujaba por emerger; me salieron delgados filamentos buscando humedad, luego raíces como dedos buscando alimento, y finalmente un tallo tenaz y hojas buscando la luz. Ahora debo estar floreciendo, por eso puedo reconocer el Amor. Aquí, al sur del mundo, la lluvia todo lo vuelve fértil. La proximidad de este hombre que apenas conozco es intoxicante, término que uso con cuidado, porque conozco demasiado bien su significado, pero no encuentro otro para describir esta exaltación de los sentidos, esta dependencia tan parecida a la adicción. Ahora entiendo porque los amantes de la ópera y la literatura, ante la eventualidad de una separación, se suicidan o se mueren de pena. Hay grandeza y dignidad en la tragedia, por eso es fuente de inspiración, pero no quiero tragedia en mi vida, por inmortal que sea, quiero una dicha sin bulla, íntima, y muy discreta, para no provocar los celos de los dioses, siempre tan vengativos. Para quienes la vida es difícil quejarse la empeora. “Blanca mira a Manuel con ojos de Amor”. Esos momentos con la loba son sagrados, siento por ella un cariño vasto como enciclopedia, me dan unas ganas dementes de tirarme al agua y retozar con ella. El alcoholismo, la violencia doméstica y el incesto son las maldiciones de Chiloé. (Diría yo que de casi todos los países de Latinoamérica) 

El 29 de Mayo de 2009 quedará en mi memoria como el segundo día más triste de mi vida. Las separaciones son muy peligrosas. Lejos de mí, se le va a enfriar el entusiasmo y puede decidir que no le conviene engancharse con una tipa como yo. Los días más felices de mi vida los viví a fines de mayo. Pasé nueve días en su compañía y en tres de ellos estuvimos solos en esta casa con alma de ciprés. En esos días prodigiosos se me entreabrió una puerta, me asomé al Amor y la luz me resultó casi insoportable. Mi Popo decía que el Amor nos vuelve buenos. No importa a quien amemos, tampoco importa ser correspondidos o si la relación es duradera. Basta la experiencia de amar, eso nos transforma. (Sabias palabras y muy ciertas) 

Estábamos a fines de mayo, los días eran cortos y las noches largas y heladas, el clima perfecto para la intimidad. Cómo explicarle que en realidad era mi primer beso, que todo lo anterior fue otra cosa, muy distinta al amor, que llevaba una semana imaginando ese beso y de tanto anticiparlo, ahora zozobraba, y de tanto temer que nunca ocurriría, ahora iba a ponerme a llorar. (Que bonito) En una pausa, entre dos besos, le confesé que había tenido relaciones sexuales, pero en realidad nunca había hecho el Amor. Teníamos confidencias pendientes y amor por inventar, la melancolía de las nubes chilotas se presta para el romance. Volví a gatas a la cama con el presentimiento de un peligro inmediato y funesto, que no lograba precisar, un pájaro en el viento. La pobreza de hoy es como la lepra de antes: repugna y da miedo. Si yo vislumbraba un vehículo negro como el de mis perseguidores, o a alguien de aspecto conocido, me escabullía en dirección contraria. 

Así fui descendiendo con rapidez los peldaños del infierno, como tantos otros seres abyectos que sobrevivían en la calle mendigando y robando por un puñado de crack, algo de meta o ácido, un trago de algo fuerte, áspero, brutal. Ni un solo rostro en la multitud que me sonriera, ni una mano que me ayudara, el mundo entero estaba poblado de traficantes, yonquis, chulos, ladrones, criminales, putas y locos. Odiaba ese jodido cuerpo, odiaba esa jodida vida, odiaba carecer de la jodida voluntad de salvarme, odiaba mi jodida alma, mi jodido destino. La soledad esa garra helada en el pecho, me venció. No toda la gente de la calle son esquizofrénicos o maleantes, como se cree, son simplemente pobres, viejos o desempleados, la mayoría son mujeres con niños que han sido abandonadas o están escapando de diversas formas de violencia. La vida sin dignidad no vale la pena. ¿Dignidad?. Supongo que me quedaba un rescoldo de dignidad enterrado entre cenizas, suficiente para sentir una turbación tan violenta como un puñetazo al pecho. Sin decencia, uno se desarma, se pierde la humanidad, el alma. Quería causarle buena impresión, borrar mi pasado y empezar de nuevo en una página en blanco, Inventar una versión mejor de mi misma, pero en la intimidad del amor compartido, entendí que eso no es posible ni conveniente. Confesarme con él fue una buena experiencia, comprobé la verdad de lo que sostiene Mike, que los demonios pierden su poder cuando los sacamos de las profundidades donde se esconden y los miramos de frente en plena luz, pero ahora no sé si hubiera debido hacerlo. 

Me pedía que no rechazara esas sensaciones, que las admitiera sin analizarlas, porque si tenía el valor de hacerlo se irían abriendo como cajas y mi espíritu podría librarse. Has sufrido mucho, Maya, no sólo por lo que te pasó en la adolescencia, sino también por el abandono de la infancia. Es inútil echarle tierra a las heridas psicológicas, hay que ventilarlas para que cicatricen. Flotaba en agua negra, cada vez más hondo, más desprendida, como en un sueño, contenta de caer suavemente hacia el fondo de ese abismo líquido y poner fin a la vergüenza, irme, irme al otro lado, escapar de la farsa que era mi vida, de mis mentiras y justificaciones, de ese ser indigno, deshonesto y cobarde que era yo misma, ese ser que culpaba a mi padre a mi abuela y al resto del universo de su propia estupidez, sólo deseaba escapar para siempre de mi cuerpo, de mi jodida existencia. ¿Cómo no voy a estar enamorada de Daniel, que además de bello es sensible? Daniel cree que la mitad de los problemas del mundo se solucionarían si cada uno de nosotros tuviera un Popo incondicional, en vez de un superego exigente, porque las mejores virtudes florecen con el cariño. 

Si yo no hubiera dormido con él, pensaría que es otro aspirante a Sidarta, otro desenchufado de sus emociones, como Manuel. Se conocían mejor que a sí mismos y no necesitaban palabras para entenderse, piensa con el corazón, puede adivinar las intenciones y los estados de ánimo de la gente, es imposible engañarla u ocultarle algo. Se le ha desarrollado de forma espectacular la imaginación, la creatividad y la intuición. La mente es mucho más interesante que el cuerpo. Para que averigues por qué yo tengo tanto entusiasmo por vivir y otras personas que están sanas se suicidan. Yo temía que Daniel se asuste con mis confidencias y me rechace por desequilibrada, pero tuve que contarle todo, no se puede construir nada firme sobre mentiras y omisiones. Cada persona tiene derecho a sus secretos y ese afán mío de exhibirme en la luz menos favorable es una forma de soberbia. Mi Popo aceptaba la idea poética del destino, para mi abuela el destino es algo tan seguro y concreto como la herencia genética. Ambos el destino y los genes, determinan lo que somos, no se puede cambiar. Venimos al mundo con ciertos naipes en la mano y hacemos nuestro juego, con naipes similares una persona puede hundirse y otra superarse. Es la ley de la compensación, Maya, si tu destino es nacer ciega, no estás obligada a sentarte en el metro a tocar la flauta, puedes desarrollar el olfato y convertirte en catadora de vinos. Qué necesidad hay de exagerar el delirio de persecución. 

Manuel cree que los espías del FBI y sus hackers de la computación son como Dios, están en todas partes y todo lo ven. (Opino lo mismo acerca de los hackers) La intimidad requiere tiempo para madurar, una historia común, lágrimas derramadas, obstáculos superados, fotografías en un álbum, es una planta de crecimiento lento. 

El 29 de Mayo me despedí de Daniel con serenidad fingida, porque había varios curiosos en el embarcadero, pero a solas con Manuel en la casa lloré hasta que nos cansamos los dos. Desde entonces nos comunicamos seguido, tenemos un código para el amor, que él usa con demasiada mesura, de acuerdo a su carácter, y yo abuso sin medida, de acuerdo al mío. Las cosas malas del pasado son lecciones para el futuro y lo peor que me ha sucedido, la muerte de mi Popo, quiero recordarla siempre. La adicción es una bestia astuta y paciente, de infinitos recursos y siempre al acecho, cuyo argumento más poderoso es que uno no es realmente adicto. No recuerdo como terminó esa sesión, sólo recuerdo mi cansancio visceral, dormí por mis innumerables noches de insomnio, por la indignidad acumulada y por el miedo tenaz. Según un poema de Lawrence hay algo más profundo que el Amor, la soledad de cada uno, y cómo en el fondo de esa soledad arde el fuego poderoso de la vida desnuda. Esta vida de monja me pone de pésimo humor, estallo al menor inconveniente admito que mis sueños son interesantes, aunque no todos tan eróticos, como desearía. 

La mansedumbre de Eduviges frente a los abusos del hombre es común en estos casos y es injusto acusarla de complicidad. Muchos la culpaban a ella por haber permitido que Carmelo Corrales violara a sus hijas, pero no faltaba quienes culpaban a las hijas, por tentar al padre, que era borracho y no sabía lo que hacía. Eduviges temía a su marido y nunca pudo enfrentarlo. Es fácil juzgar a otros cuando uno no ha sufrido esa experiencia. Yo fui una de las primeras en juzgar duramente a Eduviges, arrepentida fui a buscarla a su casa la intención conciliadora de mi visita era clara. Manuel me contó que éste fue el último país del mundo en tener una ley de divorcio y la que hay es muy complicada, sale más fácil matar al cónyugue que divorciarse, por eso nadie quiere casarse. Mi Nini y su manía persecutoria la induce a componer mensajes crípticos, pero como escribe largo y con frecuencia, puedo adivinar lo que dice. Las explicaciones habrían sido engorrosas, porque no tengo derecho a escudriñar el pasado de Manuel y menos a sus espaldas. Me mueve el cariño que siento por él, un cariño que ha ido creciendo con la convivencia. Si no lo descubro, me será imposible ayudarlo y nunca llegaré a conocerlo verdaderamente. 

Hay que respetar su silencio, está enfermo del alma, lo que Manuel ha reprimido aflora en sus pesadillas. A veces la mente bloquea los traumas demasiado graves como defensa contra la demencia o la depresión. Me hace mucha falta un confidente, una amiga, alguien de mi edad con quien desahogarme. Blanca se aburre con mis letanías de amante frustrada y a Manuel no me atrevo a fregarlo demasiado. Esos días en Santiago me servirán para acabar de poner en su sitio las piezas del puzle que conforman el pasado de Manuel. Nos contó que Azucena consiguió trabajo y no piensa volver a la isla, para no tener que enfrentar los comentarios malévolos de la gente. “En los casos de violación, suelen echarle la culpa a la victima” Juanito me miró largamente con sus grandes ojos oscuros, entonces me acordé de las marcas de correazos que tenía en las piernas hace unos meses, lo abracé, triste, porque no puedo protegerlo contra eso, llevará las marcas por el resto de su vida. Blanca sostiene que esas experiencias de Manuel deben tratarse con el mismo cuidado y delicadeza que requiere su aneurisma, porque están encapsuladas en una burbuja de la memoria, que si revienta súbitamente podría aniquilarlo. Estamos celebrando la amistad. ¡Cómo ha cambiado esta casa desde que llegó la gringuita!. ¿Te refieres al desorden? Me refiero a las flores, la buena comida, y la compañía, Manuel. No seas mal agradecido. La vas a echar de menos cuando se vaya. Para Blanca, Manuel tenía el atractivo de lo prohibido y peligroso, venía de un mundo opuesto al suyo, provenía de otro medio social y y representaba al enemigo político, aunque por ser huésped de su familia, estaba dispuesta a aceptarlo. Porque una vez destapada su caja de Pandora, Manuel necesita desahogarse. 

Manuel estaba en la villa Grimaldi una celda de tortura, de pie aplastado contra otros prisioneros inmóviles entre ellos Felipe Vidal a quien todos conocían por su programa de televisión, a los dos días se llevaron a Vidal para interrogarlo y no regresó. Tendrá que decirle que Felipe Vidal, el hombre de la fotografía que él siempre ha tenido en su mesa de noche, no era su padre. Pueden hacerlo, Maya, disponen de la tecnología y de millones de burócratas insignificantes cuya única tarea es espiarnos. Si los inocentes deben cuidarse, con mayor razón debes hacerlo tú, hazme caso. Yo volaba allá arriba, en la luz y la dicha, luego vino la caída a plomo, como un pájaro con el corazón atravezado. Ese joven fue la llave para abrirte el corazón. La adicción al amor no te arruinará la salud, ni la vida, pero debes aprender a distinguir entre el objeto amoroso, y la excitación de tener el corazón abierto. Sabes que he pasado la mitad de mi vida cerrado, recién ahora empiezo a abrirme, pero no puedo escoger los sentimientos. Lo que te quiero decir es que si eres capaz de Amar mucho, también vas a sufrir mucho. No siempre se puede ser Zen… 

Faltaba saber si la voz en el teléfono que ordenó matar a Brandon Leeman era la misma que después informó a los asesinos de dónde encontrarme, y si esa voz correspondía al POLICIA CORRUPTO, en caso que fuese una sola persona, pues también PODIAN SER VARIOS… He andado muy susceptible por el fin del amor y asustada por malos presentimientos… El mundo estaba envuelto en un manto algodonso, como una metáfora de mi estado de ánimo. La ira, el bochorno, la desilusión y el llanto, que me trastornaron cuando perdí a Daniel, dieron paso a una tristeza imprecisa y cambiante, como la niebla. La niebla es inquietante, quién sabe qué peligros acechan a dos metros de distancia… Para qué iba a explicarle lo que yo había deducido por los mensajes de mi Nini, para qué decirle que llevaba un tiempo visualizando cada paso inexorable que él daba en mi dirección, calculando cuánto demoraría en alcanzarme y aguardando, angustiada, ese momento… 

Entró fácilmente a la casa, hizo una inspección somera, encontró el sobre con las fotos y confirmó su sospecha… Es increíble como se facilita una investigación con una computadora… El par de detectives aficionados dedujo que la clave de los candados estaba en el nombre: las OCHO LETRAS correspondían a ocho números, cuatro para cada combinación, 3578 y 7689. ¿Para qué le iba a decir que habías desaparecido, Maya? No quería darle ese gusto, mira el daño que te hizo esa desgraciada con sus malas costumbres, me anunció Don Corleone de la mafia chilena, que no perdona… 

 ¿Cuánto sabía ese hombre? 
Era un hombre musculoso, entrenado en artes marciales y acostumbrado a situaciones de violencia. Era uno de los hombres que aceptaba soborno fue destituido de la policía por corrupción. Podemos llegar a un acuerdo, ¿Qué acuerdo? Tu vida y tu libertad. Cerraré el caso, tu nombre no aparecerá en la investigación y nadie volverá a perseguirte…. 

 El jueves 9 de Diciembre de 2009. Se encontró una cámara Cannon, unos creen a pie juntillas que se lo llevó el Caleuche, el barco fantasma, en cuyo caso no encontraremos ni la gorra de béisbol. Soy Libre. Así lo comprendí en la inolvidable Navidad que acabamos de pasar en la casa sin puertas de ciprés de las Gualtecas. El encuentro de Manuel y mi papá fue civilizado, tendrán que conocerse en los días que pasarán juntos y, si hay afinidad, cultivar una amistad en la medida en que la distancia lo permita, mi padre será un viejo bello, como Manuel. 

 Dime, ¿qué más debería haber hecho? 
¿No acaba muriendo todo al final, y tan pronto? 
Dime, ¿qué planeas hacer Con tu vida preciosa, salvaje, única? 
Mary Oliver (The Summer Day) 
 Extraído del libro “ El cuaderno de Maya” de la escritora Isabel Allende.

10 jul. 2012

Las Horas subterráneas, Delphine de Vigan


LAS HORAS SUBTERRÁNEAS
Delphine de Vigan

Fue entonces cuando comenzó un proceso de destrucción al que le llevaría meses ponerle nombre. 
Pero cada vez volvía a la misma pregunta: ¿es que aquello bastaba para que todo se tambaleara?
¿Es que aquello bastaba para que su vida entera fuera tragada por un combate absurdo e invisible, perdido de antemano?
Ese día, al final del mes de septiembre, en un lapso de diez minutos, algo se había enturbiado.
…Se había puesto en marcha otro mecanismo, silencioso e inflexible, que no se detendría hasta aplastarla.
Se había quedado mirándola, esa mirada no era de confianza, sino una mirada que la juzgaba, que buscaba el error.
Después se había dedicado a cuestionar sistemáticamente sus decisiones, pedir precisiones, reclamar pruebas, justificaciones, argumentos, emitir dudas y recriminaciones.
Ella pensó que Jacques volvería a entrar en razón. Que renunciaría a su cólera, que dejaría que las cosas volvieran a su curso.
No había reaccionado a ninguno de sus ataques, a las reflexiones irónicas sobre sus zapatos, o su abrigo nuevo, comentarios descorteses, o la repentina ilegibilidad de su letra, había respondido con un silencio paciente, indulgente.
Había respondido con la confianza que ella tenía en él. Pero Jacques había continuado por el mismo camino, cada día un poco más molesto, lejano, brutal.
Ese día comprendió que la tarea de destrucción emprendida por Jacques no se limitaría a su departamento, que había empezado a desacreditarla fuera y tenía todo el PODER para hacerlo.
La forma que se sentaba frente a ella para observarla, un sinfín de detalles insidiosos y ridículos, que habían ido aislándola día a día, porque no había sabido medir la importancia de lo que estaba pasando, porque no había querido dar la voz de alarma. Una suma de pequeñas cosas cuya acumulación le había quitado el sueño.
Pero es demasiado tarde, él quiere acabar con ella.
¿Cuántas veces ha pensado que se podría morir de algo parecido a lo que está viviendo, morir de tener que sobrevivir diez horas diarias en un medio hostil?
Parece como si estuviera desarrollando una especie de resistencia al dolor. Se esta endureciendo.
Intentó contarles la forma en la que se dejó atrapar, poco a poco, y lo difícil que era ahora salir. 
Intentó explicar las amabilidades superficiales y los rencores mudos, los incidentes fronterizos y las guerras de territorio, los secretos de alcoba y las notas transmitidas.
Intentó contar los silencios culpables, las sospechas, las insinuaciones. Esa acumulación de pequeñas vejaciones, de humillaciones soterradas, de hechos minúsculos. 
Debería haberlo contado desde el principio, desde el principio del todo, todo el odio contenido en esa palabra que ella no había querido escuchar.
Hubiera debido contar los suspiros de exasperación, los comentarios hirientes disfrazados de humor, y las llamadas que nunca contesta.
Incidentes sin importancia cuya acumulación, sin brillo, sin estruendo, había terminado por DESTRUIRLA.
No sabía que una empresa podía tolerar tal grado de violencia, aunque fuera tan SILENCIOSA. Admitir en su seno ese tumor exponencial. Sin reaccionar, sin intentar ponerle remedio.
Sabe muy bien por qué calla, mantiene silencio porque siente VERGÜENZA.
Porque Jacques vigila de cerca sus horarios, sus ausencias, buscando un paso en falso. Poco a poco Jacques ha conseguido apartarla de todos los proyectos importantes en los que estaba trabajando, alejarla de toda responsabilidad, reducir al mínimo sus relaciones con el equipo.
Bajo los pretextos más diversos y cada vez más oscuros, ha conseguido alejarla de las citas que hubieran podido permitirle mantenerse informada.
Va a sentarse porque nadie la espera ya no sirve para nada. La gente amable es la más peligrosa. Amenazan el edifico, minan la fortaleza, una palabra más y Mathilde podría echarse a llorar.
La menor brisa, el más pequeño rayo cegador podría hacerla caer. Ha llegado hasta ese punto de fragilidad, de desequilibrio, en el que las cosas han perdido su sentido, la proporción. Hasta ese punto de permeabilidad en que el más ínfimo detalle puede llenarla de alegría o reducirla a la nada.
Pero todo documento validado por ella recibía las críticas de Jacques. De todas formas es demasiado tarde. Sin darse cuenta, ha dejado a Jacques construir un sistema de arrinconamiento, de exclusión, que no deja de probar su eficacia y contra el cual no puede hacer nada.
No es posible. No de esta forma. Sin que, nunca, se haya dicho nada. Nada que pueda permitirle pasar a otra cosa, rectificar.
Ella a la que la empresa ha aislado como medida sanitaria, un tumor descubierto de forma tardía, un amasijo de células insanas amputado del resto del cuerpo. Cuando la miran se siente JUZGADA. Entonces calla. Ya no responde. Cambia de acera cuando se cruza con ellos.
Le gustaría hablar con alguien. Alguien que ignorara todo sobre su situación, que no sintiera por ella ninguna compasión.
He llegado al limite de lo que podía soportar. He pedido explicaciones, he intentado en vano mantener el diálogo, he sido paciente, he hecho todo lo que estaba en mi mano para que la situación se arreglara.
El problema es que Mathilde sólo posee una carta.
El problema es que ella ha SUFRIDO ya cierto número de DAÑOS.
Y que ignora cuántos puntos le quedan.
Pero tú sigues ahí, aguantas desde hace muchos meses, ahí donde otros habrían sido pulverizados.
Los buenos luchan por hacer respetar sus derechos. A los buenos no les falta ambición, pero rechazan el saqueo y la mezquindad para obtener sus fines. Los buenos tienen ética. No pisotean a sus vecinos. 
Los malos han dedicado su vida a hundirse en el pantano de la empresa, no tienen más identidad que la inscrita en su nómina, están dispuestos a todo para ascender un escalón o aumentar un coeficiente de clasificación. Hace tiempo que han renunciado a sus principios, si por ventura los tuvieron alguna vez.
Si la empresa no es, por definición un lugar de destrucción. Si la empresa, en sus rituales, en su jerarquía, en su forma de funcionamiento, no es simplemente el lugar donde reina LA VIOLENCIA Y LA IMPUNIDAD.
Laetitia fue la primera en adivinar lo que le pasaba a Mathilda, poco a poco, con retazos de conversación, respetó su silencio, su pudor. Pero nunca soltó la presa, se dio cuenta que los daños sufridos eran permanentes e irreversibles.
Hoy tiene cuarenta, y un gilipollas con un traje de tres piezas está destruyéndola a FUEGO LENTO.
Hasta el día en el que un pez enloquecido se pone a devorar a los demás.
Sola no lo vas a conseguir. No das la talla. Ese tío es un ENFERMO, y no ha terminado de JODERTE.
Pero tú por tu parte, no debes ceder debes protegerte. Seguir exactamente como si la GUERRA fuera a continuar. Debes ponerte en lo peor.
DESCONFIA, es necesario que busques AYUDA, no te quedes sola.
Le ha explicado como guardar copia de todo, apuntar cada detalle, describir de la manera más gráfica posible lo que ha cambiado, la evolución objetiva de la situación. Le ha sugerido redactar una especie de CRONOLOGÍA con el fin de trazar el deterioro de sus relaciones con Jacques, etapa por etapa, anotando las fechas clave. Tiene que realizar un informe.
En estos casos, siempre se espera demasiado. Se intenta luchar y uno se agota.
Porque es  DEMASIADO TARDE, ya no sabe hablar, ya no  tiene palabras. Ella, que era temible por su capacidad retórica. Ella, que era capaz de imponer su punto de vista sola contra diez, ahora ella forma parte de los débiles, de los transparentes, de los chiquititos, de los silenciosos. Ahora se marchita en un despacho al lado del váter porque es el lugar que merece. No hay razón para que sea de otro modo.
Mathilde ha desarrollado su intuición para adivinar si se encuentra ante un amigo o un adversario. En el mundo de Azeroth, en el umbral de la Puerta de las Tinieblas, es importante conocer a los aliados.
Jacques continúa. Responde a su silencio con exclamaciones indignadas, se ofende, se irrita, exactamente como si reaccionase  a sus ataques.
No Jacques no estaba enamorado de ella.
Había hecho de Mathilde  su colaboradora más cercana, su brazo derecho, le había concedido la estima que con tanta avaricia guardaba y la confianza que negaba a los demás. Porque en conjunto él y ella sonaban afinados, sin ningún choque ni desvío.
Ella rechazaba la piedad, la compasión, no soportaba la idea de que hubiese con ella precauciones o indulgencias, detestaba esas actitudes.
Jacques había hecho de ella una especie de discípulo. Él sabía la admiración que ella sentía por él. Ella le veía tal como era.  Hasta donde le llegaba la memoria Mathilde nunca se había dejado impresionar. Los estados de ánimo de Jacques no le interesaban. De hecho, sin duda era una de las razones por las que él apreciaba tanto trabajar con ella.
La empresa había sido motivo de su renacer. A salir de su torpeza. A retomar el curso de su vida.
Durante ocho años había ido a trabajar con una especie de entusiasmo de convicción. Había ido con el sentimiento de ser útil, de aportar su contribución, de tomar parte de algo, de ser parte integrante de un todo.
Ahora le parece que la empresa es un lugar que tritura. Un espacio totalitario, un lugar de  depredación, un lugar de mistificación y ABUSO DE PODER, un lugar de TRAICION Y MEDIOCRIDAD.  Ahora le parece que la empresa es el síntoma patético del más vano de los psitacismos.

Jacques a pasado a la ofensiva. No va a quedarse ahí. Le conoce. En el transcurrir de las horas, ALGO SE TRAMA QUE ELLA IGNORA TODAVÍA. Es necesario adivinar su estrategia, anticipar los próximos ataques. No sólo resistir o defenderse, atacar.
Mathilde ha envejecido, cansada, le han caído diez años en unos meses, ya no se reconoce.
Está en el corazón de lo absurdo del mundo, de su desequilibrio.

A base de patrañas y mentiras Jacques logra apartarla y hundirla en un pozo sin fondo donde solo reina la oscuridad y preguntas que nunca han de tener respuesta.

En una carta que él mismo ha redactado, menciona las continuas agresiones verbales de las que es objeto, los insultos que supuestamente ella le ha dirigido y el hecho de que Mathilde le hubiese colgado el teléfono en varias ocasiones, se queja de su aislamiento voluntario y su rechazo a comunicarse con los demás.

El Defensor del Alba de Plata no es de los que se lanzan a la acción sin haberse tomado tiempo para pensar.

Todo esto no puede estar pasando sino en un sueño, todo esto no es más que una pesadilla de serie B, un escalofrío en medio de la noche que no significa nada. Llegará un momento en el que se despertará, o se preguntará por la diferencia entre la realidad y el sueño, o comprenderá que sólo era eso, UNA LARGA PESADILLA, o sentirá ese intenso alivio que  sigue a la vuelta a la consciencia, incluso si su corazón late todavía hasta salirse del pecho, incluso si está empapada en sudor en la oscuridad de su habitación, UN MOMENTO EN EL QUE SERA LIBERADA.
Pero todo eso ha pasado desde el principio. Todo eso puede ser analizado, diseccionado, paso a paso. Esa mecánica despiadada, su enorme INGENUIDAD y los innombrables errores tácticos que ha cometido.
Atada de pies y manos, Jacques no va a dejarla escapar, sustraerse a su poder tan fácilmente.
Ella ha llegado al final de una larga espiral tras la cual no hay nada. En el desarrollo lógico de las cosas, su escalada progresiva e implacable, si lo piensa bien, ya no le queda nada.

¿Qué más puede hacer para aplastarla?, ¿ Otras advertencias, otras HUMILLACIONES?

Haga lo que haga, diga lo que diga, ella saldrá perdiendo. Será esa princesa de los cuentos infantiles, bajo un terrible sortilegio, esperando a ser liberada.

Ella es como él. Como todos ellos. Tan mediocre, tan pequeña. La empresa ha hecho de ella ese ser mezquino e injusto. La empresa ha hecho de ella ese ser de rencor y amargura, ávido de represalias.

La compasión no tiene lugar hasta el momento en el que nos reconocemos en el otro, el momento en el que tomamos consciencia de que todo lo que concernía al otro podría pasarnos a nosotros, exactamente, con la misma VIOLENCIA, la misma BRUTALIDAD.

En esta consciencia de no estar al abrigo de poder caer tan bajo, y solo así, podría llegar la compasión. La compasión no es nada más que el miedo por uno mismo.

¿Somos responsables de los que nos pasa?, ¿Lo que nos pasa es siempre algo que nos merecemos?

¿ Cree usted que somos victimas de algo así porque somos débiles, porque nos lo buscamos, porque, aunque parezca incomprensible, lo hemos elegido?, ¿Cree que algunas personas, sin saberlo, se convierten ellas mismas en VICTIMAS?

Creo que es su capacidad para resistir lo que la convierte en víctima. No es usted responsable de lo que le pasa.

Mathilda se sentía un deshecho, una pieza estropeada rechazada por el conjunto, un residuo. Quizás sólo se ama una vez. Eso no se recarga. 

¿Y ella?, ¿A qué mundo pertenece ella? ¿Al mundo de los cobardes, de los sumisos, de los que dimiten?


(En resumidas palabras la historia de mi vida, me identifico con el personaje de M. , su excesiva confianza e ingenuidad, la llevo a confiar en las personas equivocadas, las mismas que haciendo uso de su PODER le hundieron la vida, hasta hacerla sentir como un deshecho, gente a la que uno admira sin razón, amigos invisibles, que en las sombras, se tornan enemigos implacables, que nos obligan a pensar que no existe la bondad en ningún rincón del mundo, porque la hipocresía, la codicia, el odio, la injusticia, la violencia, son la única realidad palpable, cuando el espejo se rompe, ya nadie puede volver a pegar  los pedazos, somos testigos de la degeneración de los seres humanos, “somos ratas viviendo en una caja demasiado estrecha“, que por dinero vendemos el alma, “cuanto tienes, cuanto vales”, mi Jacques particular, siempre me repite la misma frase, y lo más duro y triste es que en este averno el PODER y el DINERO es lo único que realmente vale, los nobles sentimientos solo son basura, aunque digas la VERDAD siempre le creerán al que tiene más, en el mundo real David nunca ganará a Goliat)   


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